Il ne se trouve que le vent pour hanter cette terre

et quelques loups de passage, des vieux solitaires

à la recherche d’une chose rare, quelque peu inaccoutumée…

Il y a le vent tumultueux qui, faisant grincer la tôle rouillée,

s’engouffre dans les fragiles cabanes, sans pudeur,

et le vent fantôme qui erre dans le ciel bleuté,

pour mieux caresser les plumes des oiseaux migrateurs…

Mais si le vent sauvage ne dort jamais,

c’est parce qu’il court à perdre haleine,

avec la fierté qui est la sienne,

et regarde de tout là-haut, du rouge firmament,

un doux et parfois si triste cœur ardent…

Ici, le temps s’arrête… et seule la terre tourne…